Petits carnets bruns et noirs

J’effleure du bout des doigts

Ces petites photos jaunies

Vos souvenirs de là-bas

Restés en terre d’agonie.

Les souffrances du soldat,

Entendre rugir les canons.

Et, c’est au cœur du combat

Que la mort happe l’horizon.

Des ravages de la guerre

Elle, en fut le baume, l’espoir

Dans le drame de l’univers

Sans faiblir face à l’histoire.

Petits carnets bruns et noirs 

Ecriture  de l’orage

Ses mots en sont la mémoire

Porteur de notre héritage.