Craquelures du temps,

Perdus dans le brouillard

Les arbres tissés de cuivre

Frémissent

Sous les feux croisés de l’automne.

Un parfum de terre mouillée

                 S'entremêle à l'ombre des sous-bois,

Et le vent en rafale

                   Emporte les dernières craquelures du temps.

Novembre se durcit

Le froid effrite la grisaille du ciel

Peu à peu

Un bruissement d’hiver s’installe.

Là-bas

Sur le chemin clair-obscur

                 Quelqu’un a brisé ses pas.